Post von dem kleinen Jungen, der gerade schreiben gelernt hatte.
Im Umschlag von ihm ausgewählte Fotos, Herzen und Ansichtskarten; geschrieben aus den Zwangsferien, die es in seinem Land immer wieder gab, damit der Staat Geld sparte.
Am Montag ist er beim Spielen gestorben - er war allein zu Hause, seine Mutter hatte ein paar Stunden Arbeit, als Kosmetikerin in einem Luxushotel.
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Wie gerne würde ich ihnen und ihr vor allen anderen Schillers Glocke läuten.
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Mir gefallen ja so seltsame Charaktere wie der letzte Weynfeldt (von Suter).
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Nicht für beide eins, für jede eins.
Auch das meinige habe ich als Geschenk verpacken lassen und mir eine Karte dazu geschrieben. Warum sollte ich mich schlechter behandeln als andere. Für die schönen Dinge im eigenen Leben sei man selbst mit verantwortlich, so las ich's vor ein paar Tagen - und so will ich's halten.
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Was für ein Leben, was für ein Beben: viele neue bunte Blogs auf Antville.
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